Разве для смерти рождаются дети, Родина? Разве хотела ты нашей смерти, Родина?
Приснилось, как я был репортером в Москве начала 50х, где происходило что-то вроде военного переворота - в нескольких зданиях окопались восставшие солдаты с командирами, на перекрестках стояли посты верных правительству частей, и в народе еще говорили о "нейтральных прапорщиках" - якобы власти хотели просто разнести в пыль занятые повстанцами кварталы, но отправленные с этой целью отряды с тяжелым вооружением отказались стрелять по своим и избрали некий совет, объявивший, что стрелять они будут только в том случае, если начнет гибнуть мирное население. Я же был молодой журналист с большой зеркалкой, блокнотом в старой офицерской сумке и ветром в голове - бегал между позициями, расспрашивал прохожих, фотографировал темные силуэты в больших окнах гастронома на углу... Грузной и невероятно суровой с виду тётке, которая на этом перекрестке командовала расчетом маленькой пушки, это мельтешение казалось неуместным, плюс явно хотелось высказать свое мнение о ситуации, поэтому она постоянно отправляла кого нибудь с приказом притащить меня к полевой кухне, где заставляла съесть еще одну миску риса с половинкой сардельки, сама же при этом громко рассуждая, что мол еды вдоволь, сам видишь, улица смотри, только после войны отделана, жалко если снова, и вот чего же им не хватало то...