Разве для смерти рождаются дети, Родина? Разве хотела ты нашей смерти, Родина?
Встретил несколько дней назад самого настоящего позднесоветского интеллигента, чистейшей пробы. Шел по Героев Труда, и тут ко мне подошел внезапно, очень колоритный дядька: в каком-то сером пальто, с черными полуседыми волосами и бородой, кудрявый, очень похожий на еврея, учился на мехмате, поэт, отец - профессор химии, жил когда-то на Жемчужной, теперь напротив Аптеки. Успел кратко биографию свою рассказать, пару отрывков стихов и два анекдота собственного сочинения, оба неприличных. Мне как-то неловко стало, что я такой циничный на него смотрю, как-то со снисхождением и сочувствием, отговорился спешкой и на остановку пошел. Гражданин этот мне на прощанье дал бумажку, как его найти можно, фамилия какая-то польская, на -ский и номер телефона на 99 заканчивается, он ещё пошутил, что его отцу было бы сейчас 99, если бы дожил.
Стал уже в Томске карманы проверять, а бумажки нет, и стихи его в гугле не ищутся. Такая вот анахроновская история.
Стал уже в Томске карманы проверять, а бумажки нет, и стихи его в гугле не ищутся. Такая вот анахроновская история.
Вот ровно это хотела написать!