Разве для смерти рождаются дети, Родина? Разве хотела ты нашей смерти, Родина?
Лет семь назад, летом, мы с одним парнем, чуток меня старше, работали на стройке. Как-то перед обедом босс дал нам по полтиннику, на лимонад и перекус, вроде премии. За лимонадом надо было довольно далеко идти, к жилым домам метрах в трехстах. Около одно из домов мы увидели старика, давно уже оставившего времена зрелости позади. Он пытался завести старый потрепанный москвич, без всякого успеха. Увидев нас, он подошел и попросил подтолкнуть, очень мол нужно ехать, никак не могу иначе. Мы подошли и уперлись в бампер, он сел за руль. В этот момент от группы женщин, стоявшись у подъезда, отделилась одна, и подойдя к нам, тихо сказала, что старик уже плохо соображает, и очень болен, поэтому ехать ему никуда нельзя, да и сам он врядли понимает, куда собрался. После этого мой товарищ перестал толкать, и когда машина не сдвинулась с места, подошел к переднему окну и сказал деду, что она видимо сломана, и ничего не поделать. Я молчаливо согласился и мы ушли. Но до сих пор помню ощущение от этого старика, и то чувство, когда отнимаешь у человека мечту. Кажется и сам он понимал, что скоро уже никуда не сможет поехать, и только хотел, чтоб в последний раз...